soy como una pluma cuando se desliza sobre el aire, de a ratos pienso y veo y pienso y vuelvo a ver. Viviría en cada uno de los detalles: el porqué del capullo de aquella flor en mi ventana, o del perfume que aquel día se convirtió en recuerdo.
Ocuparía mis ojos en el respaldo de una silla, en el botón de la valija o del mismo hilo que la bordea. Pronunciaría la B, la C o la D de dedal y dedo.
Perseguiría el recorrido de esa hormiga que levantó la hoja del árbol caído y que ahora seria sustento y bocado.
La gota que atraviesa mi paraguas y ese agujerito que la deja pasar, el azúcar que entra en la taza del té y el limón…, la tecla que emite sonido y la aguja, la aguja del reloj, la del tiempo umbral.